Tipos Especiales

Hay gente especial. Que tiene una magia que la rodea y la envuelve. Tienen como una capacidad increible en que ese manto mágico que los protege, a la vez saben de que modo lograr que envuelva a los otros. Introducirlos en un circulo cálido, como un abrazo. Reparten rayos de alegría, de amor. Reparten y reparten. Por que si hay algo que los caracteriza es su don de dar. Es su capacidad de amar. Hay tipos geniales, hay tipos con onda, hay tipos especiales. Este es uno.
Tiene un no sé que, que es tan simpático. Como un detalle que te saca una sonrisa. Es su inocencia y su buen humor, es un brazo que se alarga hacia otro y te estruja contra él para acercarte a su corazón. Todo para que sientas como late, y te caliente el cuerpo con su presencia. Son tipos especiales, son tipos geniales.
Mi experiencia es encontrarlo de chico, verlo crecer. Verlo desarrollarse durante años, y ver como a cada paso se volvía cada vez más y más en alguien especial. Buscando ser sencillo y espontaneo, siempre buscando eso, a pesar de todo. Me toco verlo crecer y ver como se volvía cada vez más bueno, verlo como se convierte en plena luz, ni si quiera en una vela que no se apaga. Mucho más, es una pura llama que se enciende en un máximo de fulgor. Una luz que ilumina y llena todos los rincones, que ilumina para el resto. Eso me toco ver.
Me toco ver como este tipo especial se convertía en una mole enorme, con un cuerpo casi hercúleo que se llenaba de bondad. Que con sus brazos que levantaban pesas, se ejercitaban mejor levantando niños que ríen en las alturas, y que corren  sus brazos gritando su nombre. Me toco verlo llorar y reír. Me toco verlo enamorado. Me toco verlo como se deshacía en pensamientos y en acciones por los niños que lo aclamaban.
Pero sobre todo me toco sentirlo especial, con un abrazo fuerte, con un apoyo incondicional. Me toco sentirme en la calidez de su magia que te envuelve. Me toco saber que a tipos como estos hay que cuidarlos como a nadie. Me toco saber que su amistad no se pierde y, tambien me toco verlo, cumplir un año mas.

La otredad del Ser

¿En qué lugar nace la patria? ¿De qué modo se construye pedazo a pedazo esa extensión del territorio que hoy llamamos la Argentina? ¿De qué modo ideologico se constituye? ¿Qué viene antes: la patria o la literatura que habla de la patria? Si queremos pensarlo es obligatoria la lectura de: Una excursión a los indios ranqueles de Lucio V. Mansilla. Dentro de la literatura, se pone en relación con el Facundo, o La Cautiva porque es un texto que se pregunta y se responde sobre aquel territorio por explorar: el desierto, el lugar del indio. Siempre hubo un espacio vacío que debía conformarse. Esta es la paradoja que esta en la base de la literatura argentina, es una literatura que debe originarse sobre un espacio que a la vez debe crear. Como Echeverria diría "el desierto es nuestro mas pingüe patrimonio" La literatura lo hace carne y le da todo el valor que tiene. Mientras muchos miran el espacio desde el borde, desde la frontera, lo recrean desde las alturas, lo observan, sacan conclusiones de los indios, pero jamás entran en contacto, Mansilla es quien pondrá en juego su corporeidad en la literatura de frontera al atravesarla. Su libro es en los primeros treinta capítulos un largo y llevadero relato del cruce de una fontera, del camino hasta llegar a ella. Es luego la exploración del contacto con el otro, con aquel opuesto sobre el que fundamos nuestro ser. Hay un gesto en el relato de autoridad de quien habla, por que estuvo allí, viviendo entre los indios, hasta camuflarse entre ellos. Parte de este cruze esta arraigado sobre la figura de Mansilla, de quien se dice que cruzó la frontera a la barbarie al probar carne cruda tal como hacían los indios. Sassure en el curso de linguística explica que la realización de un signo se da de forma negativa, es decir, su ser se funda en no ser el resto de los signos (por ejemplo: la A es la A por que no es la E, ni la I, ni la O, etc) . De igual manera podemos pensar que la fundacion del ser nacional esta estrechamente ligada con la conformación de una idea de otredad que por negatividad nos da el resultado de quienes somos. Somos esto por que no somos aquello. Pero mientras en Echeverria esta figura del otro es una construcción sesgada y sumamente imaginaria, Mansilla se encarga de mostrarnos a un otro más real, más cercano. Es un texto donde el cruce significa un contacto. La frontera como lugar de intercambio entre dos opuestos es lo que parciera surgir en la lectura. Es sumamente interesante pensar de qué modo la otredad, la frontera y la Argentinidad que se ponen en juego en este libro, aun hoy son paradigmáticas en la pregunta sobre el ser nacional. Y si al fin de la lectura nos preguntamos entonces ¿Que es ser argentino?, ¿Será posible hayar una respuesta?
                                                                                                        Ramiro N. Bugarín

Hobom y sus estudios.

Frente a una ventana,
hay un escritorio lleno de libros.
entre las paginas y las letras
con anteojos esta Hobom.

No sabe leer, pero devora cada libro.
Mira y mira cada palabra, imagina historias,
reconstruye filosofías,
se imagina el alma humana
y mal interpreta la psicología.

Cada noche antes de dormir
pasa por su biblioteca y toma dos o tres volúmenes mas
que suma a la larga pila.
Nunca termina nada,
siempre empieza todo.
Hobom es un inconstante intelectual.

Hobom simula gran felicidad,
no comprende absolutamente nada,
pero se nutre de todo.
Por un momento recuerda frases,
se anota pasajes e ideas.
Todo pierde, todo olvida,
pobre del tonto de Hobom.

Hobom ansia dar grandes discursos,
cambiar el mundo con sus palabras,
con su inteligencia dotada de todos los conocimientos.
Pero es pobre en razonamiento
y también tartamudo.

Nadie lo soporta mas de dos segundo hablando,
Hobom es aburrido, tedioso y, jamas, jamas,
explica algo bien.
Siempre confunde conceptos, ideas,
siempre muestra que no entendió nada.
¿Sera por que nunca aprendió a leer?

Pobre Hobom, cree que entiende el mundo
y él se ríe de su ignorancia.
Se ríe de que Hobom se cree un intelectual mas.
O peor ¿acaso no sera el más?


Hobom y sus teorías,
Hobom y sus equivocaciones,
una más.
El mundo ríe.
Hobom calla.

Hobom y su felicidad

Hobom camina por la vida
Hobom se mira en las esquina,
su camisa y sus pies.
Nadie entiende por que Hobom
observa tan detenidamente
cada boton.

HAy varias gaviotas, que giran y giran
sobre la nuca de Hobom.
LO vigilan, él no las nota,
a veces se pasan de listas,
a veces se pasa de idiota.

Hobom es un buen hombre,
un poco torpe, un poco poco.
Pero siempre un bune gesto
lo salva de ser aniquilado
por la mala opinion del resto.

Hay gente que lo mira,
lo mira desconfiada.
Lo miran caminar tambaleandose,
siempre de madrugada.
A veces Hobom tiene un desliz
sobre una buena botella de ron.

A veces es solo que Hobom
esta feliz.
Nadie sabe, pero el sonrie.
Todos lo odian por ello,
es la envidia del infeliz.

¿Como hace? ¿Que trama?
¿De que rie?¿De quien?
Todos susurran y conspiran,
todos lo miran.

Hobom sigue caminando por la calle,
con su obsesion de mirarse en la esquina,
camisa y zapatillas.

Derepente una turba,
corre, gritan y disparan,
van tras Hobom, que es medio sordo
y no se percata.

Han decidido matarlo,
¿Por que?
porque Hobom es feliz.
Porque no puden tolerarlo,
porque debe morir.

Corre la turba, Hobom que es sordo
siente un temblor del suelo,
mira para atras y solo entiende,
aunque sea lento y torpe,
que a por él vienen.

Mira camisa y zapatillas,
todo en orden, todo en regla dice,
antes que lo toquen
abre las alas y sale volando.

Hobom es feliz mientras vuela,
el unico problema
es que tiene vertigo.
Abajo la turba se enoja,
le grita y lo blasfema.
Son envidiosos,
son infelices.
Son ellos.

Obra y Vida

En la presentación de la revista Les Temps Modernes Sartre escribe sobre los escritores y el arte en relación a su función social. En esas páginas se define de manera muy simple y clara la figura del intelectual comprometido, con la cual se identifica y por la cual aboga. En este articulo habla sobre la responsabilidad que tiene el escritor, y en una famosa frase lo dice todo: “El escritor tiene una situacion en su epoca, cada palabra suya repercute. Y cada silencio tambien.” Sartre quiere a un intelectual que se abrace a su época y se haga cargo de los conflictos sociales, que tenga que no los mire desde un pedestal sintiéndose ajeno a su realidad.
En Argentina podemos elegir a un intelectual, del cual podemos decir que ha asumido el compromiso hasta dejar la vida: Rodolfo Walsh. Por su participación en Montoneros, en la organización del Ancla (Agencia de noticias clandestina), por su accionar político y su escritura sobre la realidad política, vemos que Walsh se convierte de alguna manera en el intelectual que Sartre propulsaba como modelo. En un intelectual que no hacia oídos sordos a su época, y que usaba su oficio de escritor con la función social que tenía.
Entre tantos libros de Walsh me gustaría recomendar ¿Quien mato a Rosendo?. En él vamos a encontrarnos con una investigación que Walsh realiza a partir del tiroteo en La Real que acaba con la vida de Rosendo García, un “simpático matón y capitalista de juego”. A partir de una estructura en la que fue recopilando testimonios y evidencias (avanzando más en la investigación que la policía) va desentrañando más que un asesinato, todo el drama sindical peronista que había en al Argentina a partir de 1955. En el libro aparecen las figuras de los dirigentes gremiales argentinos, más cercanos a la patronal que a los obreros. En paralelo hay una versión literaria de la misma situación que escribe Osvaldo Lamborghini en “El fiord”. En ambos aparece la crítica al peronismo y su sindicalismo que se inclina por los más poderosos. Escribe Walsh, mostrando siempre su compromiso con el pueblo y la realidad: “Los dirigentes gremiales…tiene[n] su contrafigura en la lucha desgarradora que durante mas de una década han librado en la sombra centenares de militantes obreros. A ellos, a su memoria, a su promesa, debe este libro mas de la mitad de su existencia”.
Quien sino Walsh con su Carta Abierta y su siguiente desaparición a manos de las Fuerzas Armadas hace más justicia a las palabras de Sartre: “No nos haremos eternos corriendo tras la inmortalidad;… sino por haber combatido apasionadamente en nuestra época, por haberla amado con pasión y haber aceptado morir totalmente con ella”


Ramiro N. Bugarín

El hombre en su cueva II

Tuvo que pararse, caminar por toda la habitacion. Sentirse inquieto era una mala costumbre, un habito que le surgia a cierta hora, con ciertos movimientos, bajo cierto clima. Daba vueltas y vueltas sin saber que hacia, ni que debia hacer.
Paro frente al espejo y se obligo a mirarse. A todos nos cuesta mirarnos, mirarnos y vernos tal y como somos. Dejar esas sombras de la interpretación de nuestra condición y vernos en nuestra mas intima humanidad. Con todas las rugosidades de la piel, cada grano y cada pliegue que sobra, que no debería estar, pero que es. Que es uno y es irremediable, por que es nuestra. Mirarse y verse en nuestra totalidad, despejando esas sombras de lo que uno no quiere ver, que no quiere aceptar. Mirarse el alma, los ojos y descubrir quien soy, verdaderamente. Preguntárselo, y responderlo. Todo en una misma acción, sin dar tiempo a la duda que lo que hace es alargar el tiempo para darnos las estrategias necesarias para evadirnos de nuestra pregunta, de nosotros mismos.
¿Hay lugar donde salir corriendo cuando se enfrenta uno consigo mismo? ¿Hay rincón o sótano capaz de escondernos y salvarnos? ¿Hay lugar que nos cubra de nuestra propia mirada inquisidora, aquella que nos auto juzga, que impiadósamente es peor que la ajena, por que sabe todo aquello que los otros no? Por que sabe buscar y hurgar hasta en lo mas intimo, quitando hasta la ultima capa de polvo con la que nos protegemos de nostros mismos. Por que nuestra mirada no es algo etéreo impalpable, es mas bien un dedo con una uña larga y filosa que escarba.
Mirarse al espejo y que la cara se transforme en una sombra, no pudiendo soportar verse como algo que no quiere ser. Mirarse y darse cuenta que el mundo lo repudia, que no le habla y lo ignora. Que la realidad es mas fuerte y es, así de repente, sin dudas y sin nadas. Cae sobre uno aplastándolo, sin darle tiempo, ni siquiera a exhalar el ultimo suspiro. Mirarse en el espejo y aceptar el reflejo, por que ya no hay nada que hacer, por que ya no hay reflejo, sino que hay alguien, estoy yo. Mirándome.

El hombre en su cueva

Encender un cigarrillo y ver como se consume lentamente, en cada aspiración, en cada beso de los labios. Las luces apagadas, la silla reclinada, los pies sobre una mesa con papeles. Solo la lucecita roja intermitente del cigarrillo en el cuarto.
El humo envolviendo todo el ambiente, el sopor invadiéndolo. Los ojos cerrados. El silencio mudo. El tabaco y un perfume lejano se mezclan y lo poseen todo.
Unas voces lo toman por sorpresa, un murmullo tranquilo, casi arrullador. Una especie de disputa, discusión acalorada, que lo hacia dormitar pero no lo dejaba descansar. Seguía escuchándolas. Era su voz, su mente discutiendo contra sí. Como siempre dividido. Un hombre dividido que fuma y dormita.
"La libertad es libre hasta que encuentra su limite, hasta que se encuentra con todo aquello que no puede hacerse, con las reglas, la normativa, el otro; hasta que se encuentra con uno mismo. Con la vida, con la imagen que uno muestra de su vida. ¿Cual es la posibilidad de ser libre, de desenvolverse si hoy por hoy hay que fabricar en todo momento un modo de ser, una imagen de lo que somos? Fabricar una parcialidad de lo que somos, por que nuestra totalidad es inabarcable e incomprensible. ¿Cómo en una sociedad en que se mediatiza todo, incluso la vida, podemos ser libres si hay que estar controlando lo que uno expone o no expone de sí, lo que uno muestra, lo que uno es? Porque el ojo avizor del otro esta en todo momento controlando y juzgando. Viendo si esa imagen es apta para la sociedad, si se adecua a los estándares morales (inexistentes, solapables, una moral que se construye por un alguien y que ni ese mismo respeta, por que se vuelve ambigua, controlable y adaptable a quien la juzgue, la creé y la padezca) si se aplica al modo en que HAY que vivir. Como es posible vivir libre si nuestros actos están sujetos a su valor, a su posibilidad de crear valor o su posibilidad de ser más o menos productivo. Es la productividad, es nuestro campo laboral el que nos regula el resto de nuestras áreas de la vida. La vida separada en partes, y estas se regulan entre sí. El absurdo de pensar que la vida son varias campos, áreas, y desde eso cada uno tiene una jerarquía que controla al resto y les dice de que manera deben comportarse, vivir, expresarse. ¿Es el campo laboral acaso el regidor? ¿Es el que nos controla? ¿Es el otro que nos contrata laboralmente el que nos juzga aptos para comportarnos en nuestro ocio y de esa manera aptos para el trabajo? ¿Es acaso posible pensar que la vida debe ser vivida de una manera regida por la necesidad, la productividad, las ordenes de un ente superior?
La libertad ni siquiera es libertad en su expresión del nuevo siglo. Internet con toda su potencialidad de liberar información, intercambiar datos sin barreras (económicas, temporales, espaciales) convirtiéndose de alguna manera en ese monstruo que acumula y crece a partir de todo lo que sus usuarios le van sumando, le van agregando. Internet se convierte en un aleph, lugar en que todo es posible encontrarlo. Todo es posible saberlo. Incluso en esa masa cibernética, inhallable, impalpable, inexistente (Por que su posibilidad libertaria radica en su imposibilidad de control espacial) es a partir del uso, de sus propios usuarios, sus propios consumidores que se establece la regulación en este nuevo espacio. La libertad de la vida que se crea, como imagen, como lo que se muestra de uno, esta condicionada, incluso en internet, por la mirada atenta y permanente de un otro. De su estándar moral, de su regla ética, de su opinión y su censura. Una vida que se mediatiza en este ciberespacio esta a la vez regulada por los otros que mediatizan la suya, en paralelo que observan la ajena. Entonces las vidas se vuelven comparables en casi todo su ancho, y de esa manera se vuelven juzgables en totalidad. De modo que la libertad se disuelve en la opinología sobre las vidas, en la falsa moralidad que se crea a partir de esas vidas-imágenes, y de ese modo se juzga, no solo a un otro virtualmente, sino se juzga a el otro persona, al otro ser humano, guiados por estas vidas-imágenes. Así internet se vuelve en una falsa libertad, en un falso exponente de vidas que serán doblemente sometidas al juzgamiento reduciendo su libertad, reduciendo la posibilidad de ser como cada uno quiere ser.
Todo esto basado en esa falsa moralidad que se crea a partir de la selección particular de lo que cada uno comparte en este espacio "pseudo" libre. De lo que cada uno va construyendo como su imagen, como su vida. Sin embargo, este espacio tomado como totalidad de una vida, como representación de toda una persona, viola al mismo tiempo un espacio íntimo, un espacio privado, donde lo que uno comparte se convierte en definitorio de lo que uno es. Esta equivoca visión de tomar una parte por el todo (todo imposible de abarcar, por que el ser es múltiple y no puede ser observado en su totalidad) rompe con ese espacio íntimo de la vida, en que uno puede ser como quiere ser sin tener que rendir cuentas de su modo, sin tener que se puestos en comparación con una vara que mide nuestros actos para ver si se adaptan a la normalidad, a la regularidad basada en esa falsa moralidad. Entonces internet no solo se convierte en un ámbito en que la libertad también es sometida a una regulación, hasta convertirla en un modo mas de esclavitud, sino que se convierte en un ojo avizor que se inmiscuye en la vida fuera de la pantalla, en un ente regulador que a partir de lo que ve en la vida-imagen actúa en la vida fuera de ese espacio.
Así la libertad encuentra su limite, encuentra su autodestrucción en la expresión de nuestro ser, al choque del otro, al choque de lo que se impone como lo que debe ser. La libertad encuentra su límite y autodestrucción en su propia practica. Y en el espacio que se muestra como libre (que se vende como libre), y es en esa construcción de sí mismo que se erige a la vez como espacio represivo de una libertad"

Se sonrió, terminó el cigarrillo en un último y lento pitido, en que se puso de rojo furioso y murió apagándose lentamente. Lo apagó en un cenicero, se reclinó un poco más, largó el humo y se dejó estar en una especie de sueño que lo llevó a algún recuerdo lejano.

Uno menos

"Uno menos" pensó y se sonrió. Hubo una forma diabólica en esa risa, algo macabro, una especie de sombra que le recorrió el cuerpo. Una satisfacción cruel y reaccionaria, que le dio cierto placer por todo el cuerpo. "Uno menos" pensó y se palpó el pecho.
Caminó tranquilo, disfrutando la noche. Sentía que había algo relajante en el aire, algo que le producía cierta felicidad como una especie de gratificación interna que le hinchaba el pecho, que le hacía más ligera las extremidades. Caminaba por la calle, como si caminara por un local del que fuera dueño. Amo y señor.
Caminó hasta el coche, a unos pasos con total petulancia y seguridad, sacó las llaves y accionó la alarma. El coche se iluminó tres veces y se abrió. Entró, se acomodó en el asiento, palpó el arma que tenia al costado, encendió el auto y arrancó. "Uno menos" pensó y sonrió.

"No hay forma de consolarla", le dijo uno al otro en voz baja. El ambiente era pesado, la casa de velatorios tienen ese aire contaminado de tristeza, de lágrimas, de energía pesada que se deposita en los que entran aplastándolos, como una especie de roca o como si al gravedad aumentara su fuerza en los cuerpos, tirándolos para abajo cada vez un poco mas, haciéndolos encorvar. La casa de velatorio tiene esa fragancia que inunda al alma de tristeza, de modo que todos están contagiados de esa pena.
Dos se resguardan en una esquina y ven a la mujer llorando al lado del ataúd. Unos hombres jóvenes la acompañan y se turnan para abrazarla, ellos también lloran, pero ninguno como esa mujer. Tiene un llanto constante, que hiere de tristeza en quien la mira, por momentos se hace más profuso, más grave, se abalanza sobre el cajón, lo abraza y grita, casi aúlla. Es el dolor. En un banco, mirando fijamente el ataúd, hay un hombre. Lo mira como ausente, perdido, tiene los ojos en blanco. No llora por que no puede, no tiene ni siquiera esa fuerza. Esta sentado, pero no lo sabe, no registra nada a su alrededor. Mira el ataúd y no lo ve. Está más allá. Pasa gente, los saludan, lloran, se quedan, les hacen compañía a estas dos personas que han perdido un hijo, saludan a los hombres jóvenes que han perdido un hermano. Incluso en algún momento, los que estuvieron en ese instante, saludaron a los tres niños que vinieron a dar un beso de despedida a su padre. La mujer que los acompañaba despedía a su ex pareja.
Los dos hombres que se guardan a un costado llegaron temprano, uno despide a su amigo, el otro a su primo. Hablan entre ellos, y observan toda la escena. "No hay consuelo posible", le dice uno al otro. "Uno menos" le contesta. Hacia tan poco que ya habían tenido que despedir a otro de la misma familia, en la misma casa velatoria con olor a flores muertas, y esa fragancia a dolor y tristeza que se pega a toda la ropa, a toda la piel, a toda el alma. "Uno menos" pensaron todos mientras con tristeza abrazaban a la madre. Mientras repudiaban al hombre que entraba y que nadie saludaba, ese que se acerco hasta el ataúd y a quien la madre echo bajo amenaza de romperle el alma por ser el traficante que llevo a su hijo a la perdición. El hombre ni se inmuto, y con la misma parsimonia que entró, se fue. La gente siguió pasando y saludando, pensando compungidamente "Uno menos"

Estacionó el auto a unos pasos del bar, bajó con la costumbre de mirar para los lados y por los espejos. Entró, en una mesa lo esperaban otros que sonreían y aplaudían la noticia. Todos lo saludaron, todos lo palmearon y abrazaron. Todos gritaron, socarronamente, cínicamente, con una sonrisa ,con esa satisfacción macabra que les producía cierta felicidad, que les recorría el cuerpo: "Uno menos".

Rayuela

Juga y salta,
primero con un pie,
luego con el otro.
Despues dos seguidos con los dos.

Juega y vuela,
desde tierra a cielo,
siempre con miedo de caer
en algún infierno.

Juega y salta,
sonríe y tropieza.
Se levanta y aprende,
llora y calla.

Juega, juega,
juega como loca.
Sube hasta el cielo con trenzas,
baja hasta el suelo con falda.

Juega y vuela.
Sonríe y es feliz.


Juega y salta,
casilla a casilla
vida a vida.
Juega a ser ella,
salta a ser otra.

El amor y la guerra

“Una de las dos Españas/ ha de helarte el corazón.” con esta cita de Antonio Machado se da comienzo, y titulo, al libro “El corazón helado” de Almudena Grandes. Como mucha de la literatura española de los últimos años esta novela se suma a la fila de las que hacen una revisión, que indagan, que escarban en la historia de la guerra civil y sus años posteriores. Así la literatura hace su labor de reelaborar la historia, recontárnosla, rever los matices y mostrar los detalles. Reconstruir y rememorar.
Almudena Grandes hace una gran labor en la reconstrucción de la historia y en el trabajo como novelista. Cuenta a partir de lo singular -historias puntuales, vidas, ejemplos- lo universal- la Historia española-. De este modo nos embarca en una novela extensa pero a la vez llevadera, novela en que podemos leer que se pone bajo la lupa los diferentes vértices del Amor. Como funciona en diferentes aspectos de la vida, que nos hace hacer, que nos significa. Se pone en juego el amor entre enemigos, el amor incondicional, el amor a la patria, el amor entre padres e hijos, y más formas.
Están escritas las historias en paralelo, logrando al ensamblarse crear toda una historia indisociable y unida, quizás como una forma de mostrar que la historia de España es una a pesar de las diferentes versiones. Por un lado tenemos la historia actual de un hijo que a la muerte de su padre lo va descubriendo en toda su magnanimidad y toda su miseria, que a la vez es la propia. Por otro se nos narra la historia que ha vivido la generación de los abuelos de los protagonistas, en la que se cuela la guerra civil.
El exilio, el amor, la guerra y la traición. Todo lo que tiene que tener una novela, y todo lo que tiene la historia, todo eso tiene “El corazón helado”. Es un recorrido que nos invita a descubrir una faceta no contada de la historia española, que nos invita a descubrir los más fríos estratos a los que somete una guerra. Todos los padecimientos, miserias, y en el medio todo lo calido: la valentía, la familia, el amor.
Para quienes tienen abuelos, padres o familiares que se han visto envuelto en esa época, exiliados, echados de su territorio por el hambre, por el franquismo, por que si, les toque una fibra sensible sobre la procedencia de uno. Quizás un lugar en el corazón que tenemos congelado, para no sentir un dolor ancestral que todavía hace falta seguir escribiendo.



Ramiro N. Bugarín

Maldiciones

Maldito el espacio vació,
que se mueve aleatorio
y hoy me toca en el centro,
en el centro de mi alma.

maldigo la zamba triste
que se baila de un lado a otro
casi interminable,
que hoy me arrulla
y mañana me besa.

Maldito el corazon
ese indeciso, que no sabe
si llorar y penar,
si sonreirse en lagrimas
o suicidarse en abrazos.

Malditos los malditos,
malditos los maldecidos,
malditos nosotros,
maldito yo.

Maldecido con un corazón indeciso,
bailando una zamba triste
y un vació total en el centro,
el centro de mi alma.

Dialéctica

Por supuesto que es lindo vivir
Y la alegría, la única emoción indecible
Por supuesto que te encuentro preciosa
Y en ti bendigo el amor de las cosas simples
Por supuesto que te amo
Y que tengo todo para ser feliz

Pero ocurre que estoy triste...

Vinicius De Moraes

El grito mudo II

¿Por que duele tanto la tristeza?
¿por que de repente hay tanta
y tan inabarcable?

Quema,
arde
y corrompe.

Intento gritar y decir
lejos, lejos de mi Pena,
tristeza
lagrimas
y sangre.

Intento, pero le agarro la mano,
y no la suelto.
Si no que la llevo al pecho,
para que duela en el medio de mi.


¿Desde cuando, de repente,
hay tanta tristeza en el mundo?

El grito mudo

¿Qué hago con esta pena?
¿Qué hago con este alma?
¿Qué hago con estas lagrimas
que se empeñan en no salir?

¿Donde voy? ¿Donde me escapo?
¿En que lugar dejo de escucharme?
¿En que lugar me protejo de mi angustia?

Correr no sirve,
mi cuerpo,
mi sentimientos,
mi tristeza
son mas rápidos y ya están esperándome
en cada rincón,
en cada sollozo.

Gritar,
volar,
mudarme de piel,
cambiarme de vida.
Todo eso imagino,
y sin embargo no puedo dejar de aferrarme
a este vacío,
a este dolor que no abandona mi pecho.

¿Qué hago con tanta tristeza?
¿Donde la pongo?
¿Donde la escondo?

¿Cómo seguir?

Cómo seguir escribiendo después de él.
Cómo seguir escribiendo después que él
ha pasado por esta vida
y ahora la dejó.
Su obra se vuelve más fuerte, más imponente, inmortal.
Cómo escribir,
cuando uno esta inundado por la pena,
por la desidia,
por tantas cosas.
Uno esta inundado y sin ganas de salir a flote.
Escribir ahora es para valientes,
para arrogantes,
para ingenuos.
Por que después de él que queda por decir,
que queda por escribir.
Cómo hacerlo sin hacerlo como él.
Cómo hacerlo.
Maldita perdida,
maldita sea la vida que se empeña en darnos la belleza,
mostrarnos genialidades
enseñarnos lo mas hermoso
y con esa misma obstinación
nos las quitas sin haber logrado descifrarlas del todo,
sin haberlas disfrutado del todo,
son haberlas entendido del todo,
por que el tiempo nunca es suficiente.
Siempre es demasiado poco.
Qué nos queda ahora,
ahora que parece que ya no hay nada.
Lo peor es que su mensaje es de futuro,
de porvenir,
de ir por más;
quién ahora tiene las fuerzas necesarias,
quién puede recoger sus lagrimas
y ponerse a caminar tras sus pasos,
por el camino que nos dejó.
Ir tras la luz,
ir con ella,
ir con él.

En los jardines de un lugar que jamas despierto encontrará

Luis:
Te escribo, tarde, como siempre. No sé por que siempre nos acordamos de las cosas cuando ya pasaron, cuando ya paso la oportunidad. Te escribo cuando debería haberte escrito antes, aunque sean dos palabras para poder expresarte la eterna gratitud. Para ser un fan más de esos que gritan ídolo o maestro. Tan solo con eso bastaba, pero ya es tarde y ya el momento pasó. Sin embargo guardaba las esperanzas de quizás alguna vez, por la suerte, por el destino, por que si, encontrarte en la calle y, seguramente no me hubiera acercado, con solo verte me hubiera bastado.
La noticia de que te fuiste fue terrible, me dejo conmocionado, con una sensación de vacío en todo el cuerpo que me hizo temblar íntimamente. Nunca lloro, así que tuve que quedarme con el llanto atragantado. Y lo peor es que tu noticia solo fue una de las dos noticias que me marcaron en el día. No podía ser de otra manera, pocos años escuchándote pero siempre me sentí acompañado por vos en la vida. Es extraño como se generan los lazos, como la música une, como lograste llegar a tanta gente. Como le supiste hablar a cada uno personalmente a través de tus canciones.
Siempre que me preguntan que música me gusta, lo dudo, nunca sé que contestar por que se me mezclan varios géneros, diferentes bandas y es muy difícil englobar en una respuesta los gustos musicales que uno puede tener. Pero siempre conteste que si había algo que me gustaba era lo que vos hacías. Y eso que no te escuche todo lo que tendría que haberte escuchado, no soy de los que saben cada palabra de tus temas, ni de los que conocen los años de edición de tus discos. Me encantaría, pero no tengo esa capacidad, ni esa constancia, pero si tengo la sensación de que escucharte era algo más que escuchar música. Leí por ahí que decían que escucharte es encontrar un lugar en el mundo, no puedo estar más de acuerdo. Escucharte fue encontrar mi lugar en el mundo. Hasta revelador sobre quien soy, quien quiero ser y como.
Te conocí, es decir la primera vez que te escuche, dos veces. La primera siendo chico y por uno de tus temas mas populares, te soy sincero me gusto pero nunca llegue a registrarte en ese momento. La segunda vez, la vez en que sí te conocí y me metí en tu música fue gracias a un disco de mi hermano (lamento que decir una copia de un disco) que de alguna manera llego a mis manos mágicamente, por accidente, husmeando entre sus cosas. Así empezó a sonar un disco de Almendra, un compilado de sus temas. No se como describirlo, fue amor a primer oído. Lo escuche una y otra vez, y otra vez, y otra vez. Lo escuche hasta saber sin saber como se llamaban los temas cual venía a continuación de cada uno, hasta cantarlos, hasta empezar a fascinarme con algunos más. Al final de cuentas hasta fascinarme con cada uno de ellos.
De ahí en mas te seguí escuchando, no sé que era lo que me generaba. Muchas veces no entendía ni la mitad de las cosas que cantabas, me parecían letras maravillosas preciosas, de una poesía impecable, que muchos poetas envidiarían, que algunos actuales no tienen la competencia para reproducir. Seguramente la música tiene esa capacidad de ir por sobre el entendimiento de las personas. Con vos eso me paso. Fue sobre mi razón que me llegaste.
Fue "Artaud" el disco que fue definitorio para asegurarme que eras el músico que tenía que tener como respuesta rápida e inamovible frente a la imposible pregunta de que música nos gusta. Ya sé es un clise decir que "Artaud" es tu mejor disco, y hasta quizás incluso un error. Pero para mi, que no soy ningún fan fuera de lo común, es una de las creaciones que más me encantaron. Pensando en la idea de encantar mas allá de la idea de que me gusto mucho, me encanto mágicamente, me encantó dejándome pegado a ese disco, a esa música. Tampoco entendí mucho de los temas que había en él. "Por" es un tema que me costo escucharlo varias veces hasta poder hacerlo propio y encontrarle un significado, un significado que es vago, latente y que se esfuma en la nada. Y me parece el mayor tributo al poeta con el que nombraste al disco. Yo lo digo, que tampoco lo entiendo a Artaud, por que no tengo ni la capacidad que tenias vos para entender la belleza.
Lo tengo que decir, quise ser como vos, quise escribir como vos, lo intente, quise tocar tus temas con la guitarra y hasta componer como vos, lo intente; pero me di cuenta que no puedo, me falta mucho, me faltan cosas que no tengo. A parte olvidaba algo, vos sos único. Pero por eso no dejaste de ser ejemplo. Un ejemplo de buen tipo, de Artista, que siempre dio un mensaje de amor. Eso es escucharte, entrar en un trance de amor puro.
No te das una idea la bronca que me dio la noticia, el vacío que sentí también es un vacío que nos va a quedar a todos. Un vacío que ya que no lo llenará tu presencia lo supliremos con todo lo que dejaste. Que es mucho más de lo que dejan muchos hombres.
Gracias por tu compromiso con la realidad, por que nos obliga a muchos a comprometernos con ella; gracias por tu mensaje, por que nos da algo a lo que aferrarnos; gracias por todo lo que diste.
Gracias por acompañarme, hasta incluso ayer, en un día tan difícil.

Un abrazo eterno, Ramiro.

Mirarse es perderse

Mirarse es perderse. El contacto de dos ojos ajenos, ese espacio entre los cuerpos que se unen en un punto abstracto, intocable. Un punto donde se encuentran en el aire, en esa linea que hay entre los ojos que se miran fijamente. Mirarse es perderse, en el otro, en su conciencia y en su alma, en todos su secretos que se intentan esconder tras una pupila que lo revela todo. Hasta las imperfecciones en lo más recónditos rincones de la piel, esos defectos que mas nos avergüenzan, y hasta incluso se muestra lo que somos.
El espacio se contrae en la mirada, se muestra su labilidad, su permeabilidad. En una mirada el espacio se dobla sobre si mismo, y aunque metros sean lo que distancian a esas dos personas, de repente en una mirada larga como un suspiro de pena, los cuerpos se encuentran. Esas dos personas se pierden dentro de la otra. Llegan las ansias de entrar en lo mas hondo, ser parte del otro. Y ya no hay vuelta atrás, no hay intenciones de dejar de mirarse, de dejarse mirar. Solo se quiere estar así eternamente en esos segundos, haciendo fuerza por mantener la mirada sin avergonzarse y mostrarse como somos.
Mirarse es volverse transparente, decirle al otro estoy aquí, así soy. Se miran, eternamente se miran, y desde ese momento están perdidos. Saben que pasarán horas reconstruyendo una mirada que les han entregado a otra persona en todo su ser, en un minuto todas sus complejidades y vueltas, toda una persona en una parte. Mirarse es una metonimia perfecta.
Se miran, y se entienden todo. Alguno bajará la vista por que ya no puede más, por que todo su ser le estalla de ansias. Por que ya no puede contenerse, por que si sigue mirando siente que se queda vacío, que le roban todo, que lo observan hasta aquello que no quiere y nunca contará. Pero a la vez sabe que los otros ojos lo esperan, cariñosos, profundos, dulces para recibirlo en una nueva mirada y entregarse a un silencio que lo cubra todo. Que se adueñe de la noche y de sus palabras, que se adueña de ellos dos que no saben que son; solo saben que se miran, no saben que decirse, solo saben que están ahí y no quieren estar en ninguna otra parte.
Mirándose, eternamente mirándose, así quisieran estar.
Siente la necesidad de levantar la mano, llevarla cuidadosamente a sus pómulos, acariciar el contorno de su cara y sentir su piel para que el efecto sea completo; pero esta hipnotizado. La mirada es superadora y subyuga toda acción posible. Se vuelve tirana y todo queda relegado al espacio, a un después que no existe. Un después que se vuelve infinito, imposible. Tantas cosas por hacer y decirse, todo resumido en una mirada que se vuelve tan poca cosa, por que no hay tiempo que sea suficiente. Es una mirada en que se entregan uno a otro, luego ya no hay nada que hacer. Después de mirarse esta todo perdido, o todo encontrado y ya nada por buscar. Se van llenos, con una mirada en la frente que no se borra ni en sueños. Se van vacíos por que le faltan sus miradas reciprocas.
Se faltan y se sienten incompletos. Mirarse es perderse, por que después de haber encontrado al otro, de haberse encontrado en el otro, no hay forma de recuperar todo lo que hay en esa mirada, sino es mirándose por siempre.

Al roce de la gente

Te veré a al distancia,
te imaginaré a mi lado.
Te veré dentro de mi pecho golpeándome con tus manos,
te imaginaré a mi lado sonriéndome, mirándome.
Iré todas las tardes, como una ceremonia,
a algún lugar, para intentar no pensar en vos,
para intentar despojarme de lo que soy.
Caminaré sin sentido, sin rumbo, me sentaré,
intentaré leer hojas que no tendrán significado,
solo estaré pendiente de la gente que pasa
y que me roce,
levantaré la vista a cada rato,
buscaré tu cara
y encontraré que no estás.
Que no puedes estar.
No puedo mentir, estoy destrozado
por saber que en cada una de esas personas que pasen
ninguna serás tú,
ninguna serás tú.
Seguiré leyendo,
contendré la desdicha, la ansiedad,
volveré a mi casa, miraré el mundo desde una ventana
no le encontraré significado
y tratare de dormir sin llorar,
dormir
viéndote en la distancia
imaginándote a mí lado.

La vuelta del cuerpo

Que difícil es volver,
habiendo dejado tanto.
que difícil es volver
al lugar donde estaba nuestro espíritu
y que el cuerpo en inercia,
todavía queriendo volver atrás,
se encuentre y se golpee.
De repente se llene de nuevo,
se encuentre de nuevo.
Que difícil es volver,
volver y encontrarse.
Por que es igual de difícil,
volver e intentar reconocerse,
cuando ya no son los que eran.
Cuerpo y espíritu
divididos
unidos,
tocándose y reconociéndose.
Se miran a los ojos,
se sienten que se penetran y van uniéndose
de noche, en silencio,
absortos uno en el otro.
Esos ojos que se vuelven túneles profundos
que no son mas que la antesala a encontrarse.
A dejar de mirarse,
por que no son lo que eran
pero están juntos de nuevo

Sobre la propiedad privada

‎"Están horrorizados porque queremos abolir la propiedad privada. Sin embargo, en nuestra sociedad, la propiedad privada ya ha sido abolida por las nueve décimas partes de sus miembros: precisamente, existen para ustedes porque no existe para estas nueve décimas partes. Por consiguiente, nos reprochan querer abolir una forma de propiedad que sólo puede existir con la condición de que la inmensa mayoría sea necesariamente privada de cualquier propiedad"
K. Marx y F. Engels

No, igual no la tienen clara.

Lluvia en la ciudad

Que lindo dormir con la lluvia,
con esas gotas que son como besos cayendo.
Que lindo dormir con mil besos que se derraman
sobre toda la ciudad dormida.

Que hermoso seria ser ciudad en la noche
y vos mi leve rocio.

O mejor todavía seria ser tormenta,
y vos mi ciudad que sueña.

Gente Mal

La gente Mal.
¿Quienes son?
¿Donde estan?
¿En que idioma hablan?

Hay demasiada gente bien,
que camina y se encuentra
se saluda y sonrie.
Se sienten bien,
son gente bien.

Aporta a la iglesia,
a la economia,
trabajan,
y hasta mueven hilos.

¿Y la gente mal?
¿Donde están?
Están por ahí,
a la vuelta de la esquina.
O quizás detrás de una montaña,
lejos, en la distancia,
a largos tramos,
tras muchos valles
y lagos.

La gente bien
vive toda cerca,
toma un tren o el avion
y llega a su destino.
Entre todos se conocen,
o por lo menos se sienten,
se identifican.
Se saludan y sonrien.

Sueña la gente bien,
sueña muchisimo.
Sueña con todos sus proyectos,
con todos sus valores.
Sueñan hasta incluso en su insomnio,
sueñan que las pastillas los adormecen.
Sueñan que crecen.

La gente mal, tirita de frio,
pero sueña.
Sueña que sus hijos dormirán
y soñarán, sin preocuparse,
sin ruidos en la noche que los despierten.
Sueñan que esta tarde el trabajo sera mas facil,
sueñan que el mundo cambia
y de repente ya no son gente mal,
quizás por que ya no hay gente bien.
Sueñan que el mundo cambia, punto.
O solo que su vida cambia.

La gente mal se despierta,
todavía tiritando.
Sale a la calle,
al valle
o al campo.
Y también como la gente bien,
saluda y sonrie.
A veces hay alguien que no le devuelve el saludo.
¿Esa, que gente es?

La gente bien
mira de cerca,
camina y toca.
Si compra es con las manos,
no con la mirada.
Si aprende es de frente
y sentado en un banco.

La gente mal,
mira de lejos,
y de refilón.
Tiene miedo de mirar de frente,
quizás lo acusen de querer algo mas.
Si compra es con lo justo,
mirando lo que no puede comprar.
Si aprende es en la calle,
cuidándose la espalda.

Esta es la gente mal
que vive a distancia,
que sueña a distancia,
que conoce a distancia.

La gente mal,
que muere a la vuelta de la esquina.

La tierra enamorada

La tierra se siente enamorada,
por que tu cuerpo se ha recostado sobre ella,
tus pelos se confunden con el pasto,
con la arena.

No sabe como poseerte y te siente latir,
besa con sus hormigas tus muslos
que se frotan contra las piedras.

Tu espalda se relaja ante sus sostén,
que te siente como un bien preciado
al cual acoger.
Otro tesoro que resguardar con su silencio,
con su cuidado.

La tierra se siente enamorada,
y quiere brindarte todas sus riquezas,
te acuna en su silencioso movimiento y
te comparte con su naturaleza,
te resguarda del sol con sus arboles,
te refresca con sus rios,
te regala el vuelo de unas aves
y el paisaje de sus estrellas.

La tierra no sabe que mas regalarte
para que no te levantes
para que no la dejes.
para hacerle la competencia al sol
y opacarlo
Para que tu cuerpo y ella se confundan,
para que tus cabellos se hagan su hierba
y tu cuerpo su tierra.

Para que estés así eternamente
en sus brazos,
para que pueda besarte todo el cuerpo
y regalarte todo el universo.

El olfato de los sueños

Dejarte es tan dificil,
llegar a casa desnudarme en la noche,
sentir todo el cuerpo dolorido
y de repente...

Un aroma que te trae hasta mi,
no se de donde sale, ni de donde fluye.
Me acosa.
Huelo mis ropas, y nada.
transpiración y abandono.

Huelo mi piel, y tampoco ahí
te encuentro.
Me muevo y el aroma me persigue,
es tu perfume que no me abandona.

Lo busco por toda mi habitacion,
huelo el aire y me inunda,
huelo mis cosas y ya no esta.

Abro las fosas nasales para abarcarlo todo,
para incorporarlo como en un acto antropofagico,
para que ni una gota de tu perfume
se me escape volando por la ventana.

Lleno mis pulmones de aire,
hasta sentir que el pecho no puede mas,
que mi piel se estira por el esfuerzo.

Siento el aroma y me vuelvo loco.
No sé donde esta, pero invade mi espacio,
me invade a mi, mi cuerpo, mi mente.

Me voy a dormir, y se acuesta conmigo,
no me deja,
ni quiero que me deje.
Duermo abrazado a tu perfume,
duermo acompañado por ti,
no se donde estas, pero te siento.
Duermo
y sueño.
Sueño que huelo tu perfume,
y que te encuentro.
Sueño que estoy con vos,
Y ya,
ya no busco nada.