Las ventanas con el diario
tras los hilos espumosos y chorreantes
que burbujean la transparencia del vidrio.
El paño naranja
imantado por el blem
para hacer de agujero negro
sobre las partículas de polvo,
que, como capas, son la medida del tiempo,
de la perdida constante de nuestras pieles,
de lo que fuimos en el pasado.
Todo eso, que se vuelve una mancha gris, amorfa,
sobre el naranja percutido
envuelto en nuestra mano.
Las plumas revoleadas contra las esquinas,
pero sin vuelo posible,
para volver el aire pelusa
y la telaraña un hogar quebrado,
un hilo sin sentido.
Las esponjas partidas,
los cepillos infectados de pelos,
los líquidos acidosos y perfumados
quebrantan
los arco iris de manchas
que daban pistas de una vida acumulada.
La fuerza muscular, la concentración, el espíritu renovador
empecinados en recuperar el brillo primigenio
de los materiales.
Toda limpieza es una estrategia de etapas,
una dosis para cansar al cuerpo,
una táctica
contra nosotros mismos.
