Un peligro sin ganancia

¿Cuál es la sintaxis de la época? Más bien, el runrún, el modo en que se van a deslizar las palabras en un léxico determinado. Porque en el fondo, ahí en el hueco del oído, el tono que se escucha es parecido, como copias de copias de copias de un lenguaje hablado, de cierta verborragia canchera, luminosa, apreciable y con momentos de gran conexión con un sentimiento compartido. Es una conexión con la época, con algo común a cierto conjunto de clase. Son lectores hablándole a otros lectores, un micro mundo, cada vez más chico, cada vez más amplio, pero poco transversal. Es una conversación de una generación que le habla solo a su generación. Una serie de tópicos que se repiten hasta el cansancio que circulan alrededor de las taras de esta época, de cierta inmovilidad, de ciertas responsabilidades que son más antiguas que la prehistoria, pero se vuelven posmodernamente agobiantes porque en el fondo nadie quiere ninguna responsabilidad. Hay una generación cultivada altamente calificada, una experiencia del estudio que se vuelve temática, objeto de la representación. En realidad, va más allá de un estudio propiamente dicho, es la dinámica de una carrera sistematizada, académica, de algo que viene masticado. Es un poco, la represión institucional en el área que siempre busca un paso, lento, hacia otro tipo de libertad.  
El sistema se vuelve cada vez más complejo, como si la humanidad fuera subiendo de nivel en dificultad y el laberinto fuera más angosto, más diverso. Aunque, al final, no es un laberinto, es un embudo con forma de laberinto. Y así decanta lo mínimo, un filtro de agua hecho de barro donde la masa del cuerpo hace presión para atravesar una porosidad y caer a cuentagotas. Ese es el sistema de selección, un filtro que nadie sabe cuál es. Una estructura de presión, unas gotas exitosas. Afuera, el mundo. 
¿Hay otra voz? Sí, siempre hay otras voces y, por momentos, también hay tótems de otras voces. Unos monumentos que encauzan todo lo subterráneo, todo lo que era un deshecho o un disvalor, para que se convierta en un teatro lleno de gente. Es la vieja tradición que pasa de tíos a sobrinos, como un ciclo sin fin. Una dinámica que parece una maldición, y se hace difícil celebrar la magia negra cuando se rinde ante el culto central. Casi como curar el mal de ojo con un padrenuestro de la religión monoteísta que el viejo imperio romano canonizo después de Constantino. Se puede hablar, se puede volver discurso, una vez que se le da permiso, una vez que es un botón más del poder. Mientras era catacumbas, mientras era vanguardia, solo había peligro sin ganancia.
La pregunta entonces puede ser, qué es hoy un peligro sin ganancia. Una voz sin discurso legitimado, una explosión incómoda para el oído. 

Esta noche dolorida

Sea penumbra esta noche dolorida,

sobre unas sábanas 

donde tu piel brille

radioactiva,

con toda la energía escondida

de las encuentros funestos. 

Todas las cosas correctas

fueron dichas

pero no son suficientes.

Sobre los vidrios

una ciudad falsa de luces

borronea la claridad,

atrás las nubes,

adelante un sillón usado.

Tiembla el silencio

porque se acerca un portazo

que en lo oscuro

haga terremoto sobre lo nuestro. 

Hay pisos deshabitados

basura sin recoger

una madrugada cayendo

sobre la altura

contra la calle

contra la luna. 

Baste la penumbra

de esta noche dolorida,

y, sin embargo, cuando no alcanza,

no alcanza.